Come natale nel sangue

A dirotto, nel pieno del fiume

Soffici goccioline plumbee di memoria:

L'inverno che non sa e non può venire,

e noi flaccidi mercenari alla rivoluzione.

Nuovi suoni.

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Distrazioni estive.

Che bella cosa l'Amore:

un lungo viaggio

che non conosco.

Camera matrimoniale

Una percentuale misera,

non fa un vero amante.

Crespelle di cuore, fegatini risorti,

l'eccitazione che mi fa vivere

è solo un soffio sui denti.

Bla, bla, bla: blatte.

La poesia è un bluff

che io so scrivere

e come tale mi appartiene.

Caramelle

Non ci sono mai state albe

migliori di questa. Giro

insonne tra alberi di cartapesta,

sfogliando riviste fuori corso,

succhiando un biscotto che sa

delle tue caramelle di una volta.

Per strada incontro sempre

il tuo volto.

Di zucchero filato e polvere di stelle

Come amori mai nati, al solito

tormentati: ruvidi, sfibrati,

appendo luci di natale nell'armadio dei miei

dodici anni o pure meno,

intono litanie per figli che mai verranno,

confeziono pacchetti regalo per nipoti

che non conosceremo: tu ed io,

distanti qualche vita ancora;

e solo un indizio, che tengo per me,

scritto a mano - su zucchero filato.

Sarò il tuo Mont Ventoux

Sarò il tuo Mont Ventoux

avido, immobile, grumo di pietra

su strade che non sono

un gigante che reclama il passato:

di anfetamine moriremo,

in un torrido luglio.

Che ti serve.

Bruciacchiate 

foglie in bosco tondo 

di nuova tramontana 

assorte, un lungo sonno

mai sopito. 

Rimettimi a posto sul comò,

voglio dormire una vita in un minuto. 

Come se non fosse stato mai

Al Milionario, tutti dicono di possedere

da qualche parte - chissà dove, poi,

se tra le natiche o i neuroni -

un cassetto della memoria.

Il mio, se mai sia mai esistito,

già è finito mangiato senza pietà

alcuna, da tempo rattrappito,

da tutti i tarli di questa età.

Come pioggia su strada

Come pioggia su strada

battente, tamburi d'autunno

sparso di latta ora tiepida,

si perde il tempo, refuso

di stampa a mano non scritta

saputa, in dramma sparso,

l'ora ventura che è già nota

s'ascrive a sè sola.

Ridicole vie scivolano da Bravetta

a Casetta Mattei, borgate sante

di chiese e campanili fallici

e qualche mignotta nella settimana

del Cristo rimorto: dove sono finiti

i preti tutti, a denti stretti un ghigno.

Le ceneri di marzo

Dimmi
se sai come si fa
a replicare un funerale
quel tuo funerale
sole spento, nevi in rovina
marzo in bilico, le idi del pagliaccio
un prete comicarolo, triste intonaco da agro pontino
come si fa, se può dirsi
un funerale così,
futile,
con le pezze al culo.