battente, tamburi d'autunno
sparso di latta ora tiepida,
si perde il tempo, refuso
di stampa a mano non scritta
saputa, in dramma sparso,
l'ora ventura che è già nota
s'ascrive a sè sola.
Ridicole vie scivolano da Bravetta
a Casetta Mattei, borgate sante
di chiese e campanili fallici
e qualche mignotta nella settimana
del Cristo rimorto: dove sono finiti
i preti tutti, a denti stretti un ghigno.